Um Coelho na Cartola

[Ilustração de Millor Fernandes]

Eu não sei apreciar um filme. Na verdade, apenas há pouquíssimo tempo assistir um filme, para mim, deixou de ser uma tarefa penosa para se tornar, no máximo, agradável. Hoje eu até gosto de filmes, especialmente se o enredo tratar de jornalistas que trabalham em Nova York ou de pessoas que se apaixonam e se casam. Minha opinião sobre filmes restringe-se a avaliar a medida, maior ou menor, que me emocionei; sem considerar direção, fotografia, nada. Infelizmente, a minha capacidade crítica e avaliativa pára por aí. Perdoem-me, amantes da sétima arte.

Ontem eu li o primeiro capítulo do novo livro de Paulo Coelho, O Vencedor Está Só, depois do espanto acidental que causei em um grande amigo, quando disse que li apenas um parágrafo de outro livro do mesmo autor. E não achei de todo ruim.

Quando li, entendi porque ele é o mais vendido em todo mundo. Coelho é superficial e seu texto tem a profundidade de um pires. Mas nem todos são iniciados na leitura a ponto de saborear um Sándor Márai: preciso, perspicaz, inquietante. Um livro, para mim, só é bom se, além de ter qualidade literária, me tirar do lugar de onde estou e me deixar à deriva, desnorteada. Depois, juntando as peças da leitura e somando com minhas próprias experiências, aí sim, eu me situo em outro lugar.

Depois que entendi que é possível ter sensibilidade para apreciar uma obra literária e, ao mesmo tempo, ser completamente ignorante em matéria cinematográfica, perdoei os leitores de Paulo Coelho. Pensei na minha infeliz e absoluta falta de interesse em aprender sobre aquele tipo de arte, que também engrandece a alma.

Sempre achei um parágrafo de leitura o suficiente para se ter uma boa idéia do valor de uma obra. Depois que o perplexo amigo discordou de mim, li este capítulo inicial de “O vencedor” e minha opinião não mudou a respeito da qualidade do autor nem sobre a quantidade de letras necessárias para se conquistar um leitor. Um trecho de Don Casmurro, inserido numa gramática escolar, que pedia dele uma análise sintática, foi o suficiente para me hipnotizar; aos doze anos me levou ao livro inteiro, depois à obra completa de Machado de Assis. Um prefácio apaixonado de Sándor Márai, em um livro de outro autor húngaro, levou meu pai ao primeiro, e depois, a todos os livros de Márai, um escritor digno do ofício.

" O homem era um escritor, um escritor que não queria mais escrever, porque não acreditava que a palavra escrita pudesse modificar a natureza humana. Não era revolucionário, não queria transformar o mundo, porque não acreditava que a revolução pudesse modificar a natureza humana. Uma vez disse de passagem que não valia a pena modificar sistemas enquanto as pessoas, na nova ordem, permanecessem as mesmas de antes. Ele queria outra coisa. Queria modificar a si próprio."
[trecho do livro DE VERDADE, de Sándor Márai]

Senhor, perdoai as minhas ofensas à dramaturgia assim como eu perdôo quem tem ofendido a literatura. Não nos deixe cair na tentação da superficialidade, mas livra-nos de todo o mal. Amém.